Sie fliegen vom Haus weg
Durch den Stall
An den Bäumen vorbei
In kleinen Scharen
Bezwitschern sie sich
Mit einer Selbstverständlichkeit
Mal hoch, mal tief
In den Lüften machen sie
Kühne Bögen
Wie wenn sie festen Boden
Unter ihren Flügeln hätten

Einige sind schon angekommen
Bald sind es noch mehr
Bewohnen sie ihre Nester
An unserm Haus
Es sind unsere Schwalben
Die hier die Lüfte küssen und
Mit tierischer Freude Mücken jagen.

Dann sammeln sie sich wieder
Zum Abflug in den Süden
Wenn es Herbst wird und sagen uns
Wir kommen wieder
Immer wieder, ewiglich.

Michael Beck, September 2005